la feuille était trop fine,
trop étroite la marge,
bien trop droites les lignes;
hésitante la marche

je fis courir la plume
sur l'herbe sur le bitume
j'ouvrais chaque cellule
puis lâchais les montures

fallut r'sortir ce corps
ma foi qu'avait souffert
de n'pu rien dire, rien faire
comme qui dirait fallait
fuir à tout' jambes, la mort

j'partis chercher du sens
bien loin, bien loin du centre
là où les gestes mentent
là où tout se distend

fallut r'serrer les rangs,
tout près, comme ça, sans gants,
toucher l'ami, l'échine
remettre à jour l'enfance
puis, remplir d'arômes, l'errance

la feuille se fit l'amie
de l'encre des jours sans nuit
des ciels des colibris
ça coule, tu vois, je ris!