Objets

Les objets, ces paisibles figurants,
De plusieurs univers sont les confluents.
Ainsi, l'oeil fertile qui de rêve se nourrit
Y butine une sève qui d'ailleurs l'emplit...

Cette carte qui de l'Inde trace les traits
De quel explorateur peupla t-elle le chevet?
Et quel être lascif et secret
En inspira le portrait?

Ce flacon de verre, terni par les vents,
Contînt-il le philtre qui sculpta ces amants?
Et n'infusa t-il pas, au fil des ans,
D'ivresses ce visage où ruissèle le temps?

Et ce terne pendule aux langoureux trajets,
De quelle destinée surprit-il les secrets?
Sut-il retenir un geste, une parole d'amour
Dans ces instants dont il dessina le contour?

Ainsi va navigant l'oeil vagabond,
Dont l'ancre à la recherche d'inspiration
Se jette sur les objets; terres fécondes
où il déploie son imagination...